Une femme nous accueille, seule, dans sa cuisine. Sa voisine est morte. Et peut-être par la faute même de celle qui, assise inconfortablement devant nous, nous racontera son histoire. « Je n'ai pas levé la main sur elle », nous dit la femme d'entrée de jeu. Mais a-t-elle seulement levé le doigt pour lui venir en aide ? La Liste n'est rien de moins qu'une nouvelle forme de dramaturgie. Un texte qui se situe au carrefour du soliloque romanesque, du journal intime, du monologue théâtral et de la liste d'épicerie. Un théâtre qui aurait pour scène le monde. Un théâtre de la vie. Où les planches sont celles du plancher de cuisine. Et où les plus grandes tragédies naissent des événements les plus banals du quotidien. « Il m'est arrivé. Rarement mais tout de même quelques fois. Il m'est arrivé de faire semblant que personne n'avait frappé. Il m'est arrivé de ne pas bouger. »